Tarde. Federico García Lorca
Noviembre de 1919 Tarde lluviosa en gris cansado, y sigue el caminar. Los árboles marchitos. Mi cuarto, solitario. Y los retratos viejos y el libro sin cortar… Chorrea la tristeza por los muebles y por el alma. Quizá no tenga para mí Naturaleza el pecho de cristal. Y me duele la carne del corazón y … Leer más